cria-se a morte como quem costura retalhos

minha boca um incensário
de saliva cinza e de toda linha muda
a cantar fino de ter sido piu
quando cordas eram afinadas e o calor era menos roto

continue cortando
a ponta das facas
os braços vão buscar outro consolo
a morte cerzida no menor res fo le gar

(xis)